Amy Winehouse no murió de Coronavirus
Mientras las ambulancias pasan por la ciudad
wiuwiuwiuwiuwiu
llevando muertos vivos llevando cuerpos
Yo pienso en ti
En las todas las veces que nos amamos.
Mientras las ambulancias pasan por la ciudad
llevando muertos vivos yo escribo escuchando a amy triste
De fin de semana calles como tonterías
Escritas hace un toque en una hoja de Word.
La realidad política del Perú es un presidente
hablando por faceboook. No entiendo nada. Empiezo a temer
que mi cuerpo aparezca mañana tumefacto,
descompuesto, herido, ¿debo tomarme
con humor las cosas
o esperar creativamente una solución del Estado?
¿El Estado también somos los miles que sufrimos por el Estado?
¿La realidad política del Perú son estos muertos
o vivos/ estos muertos son la realidad poética del Perú? Pero Yo pienso en ti
chiquilla perfecta tus ojos
tu cuerpo tu sexo la delgadez de tu alma y
esos temas antiguos que amas
este tema de amy winehouse que suena en
todo tu cuerpo que invento y deseo
y deseo nuevamente verte y no quiero repetir lo que todos los poemas repiten
oh pero sigo aquí
destrozando la carga conceptual lucidez frascos de rabia eternas noches sin brújula
voces poéticas alcanzando el sí mismo
el sí mismo como tu cuerpo & la noche
y en la ciudad van y vuelven las ambulancias
wiuwiuwiuwiuwiu mañana es lunes y nadie trabaja
(o sí) no sé, sigo siendo un desempleado
busco hacer las Juliadas, según Camoes, mi amigo
y te conquistaré con mis versos
te amo enfurecidamente amo y añoro y necesito
y mis versos son este país, planeta, repleto de sinrazón, de muertes,
de señoras en bolsas negras cargadas
por jóvenes directos a la fosa común
& verso la glosa del instante
que tu ser pasee como alga caliente por mis largas y
flacas piernas
que siento la urgencia de amar y querer,
besar enloquecidamente y observar.
A solas siempre juntos
es también el poema con el que te conquistaré,
y serás mi mujer y entonces tendremos días claros
con manteles hermosos y te veré con un hermoso y lila vestido
este invierno
inicia y pienso en ti
y pienso en todas mis novias pero no
sé
por qué tú me
gustas más
tu cuerpo tu belleza la vida los dos andando por cualquier calle de Lima del Perú del Mundo de la realidad que sea/ y eligiendo qué película ver cenando tarde inventando
lo real
y ahora beso tus labios carnosos
(Las plantas carnívoras me observan
se ríen
de mis napoleónicos instintos)
Dormiré tranquilo, todavía
sabiendo que
hay muchos
en las calles
sin simbolismo subrayando versos
sin ropa, sin comida, sin una lata de atún,
sin poemas mal o bien escritos,
sin el flujo de la realidad poética, según
muchos sin ropa sin amor con sus cosas
andando entre los cerros
muchos que son Jaime, Carlos, Olga
pero yo duermo tranquilo y abrigado
pero, ¿hasta cuándo podré dormir
así? ¿acaso no es
una gran mentira nuestro
amado país?
todavía es tiempo de ser libres e inventar el mundo
cambiar lo real
entre los parques
El amor es la voz de Amy Winehouse
Amy Winehouse no murió de Coronavirus
pero sí a causa de muchas dosis
y todo eso que la llevo a la fama y a la tumba
y
Hemos crecido amando
La necesidad del verso, su poder, su
frescura. Ahora quiero
apachurrarme contra ti.
Días apáticos que necesitan nuestro poder real,
esa altivez para vivir y ser luz.
Siguen pasando las ambulancias,
¿debo gritar o ignorar el verso que
como flama me invita a silabear la
sangre, el terror, el diafragma
del ahora?
Entonces termina la canción, apago
mi computadora y me tumbo en la cama.
Pienso en mañana: otro cuaderno de hojas que llenar
palabras palabras palabras
vaya juego
Serio según este alemán o
Cualquier personaje equis
Día: pantallas que ver, no te veré, no iremos
a caminar ni a pasear ni nada por el estilo.
Mañana lunes.
Todos encerrados. Todos atados a nuestras casas.
En la calle, ningún Mario Montalbetti camina.
Dormiré ebrio en mi habitación. Mejor ebrio que
malditamente dentro de la realidad. El
lenguaje no posee límites. Este yo
tampoco y todo va saliéndose de curso.
Entonces necesitas simplemente callarte,
El rencor es una mala forma de crecer,
Entender que dormir
es despertar
Volver a seguir dentro de la realidad
otra hoja de Word que diagramas
En otro sistema
Otra hoja de Word que es tu mente
Otra hoja de Word que son Planetas
Otra hoja de
Word que es la necesidad de ser
voces dentro de un diálogo
diálogo que incendia las perspectivas
Las que ya de antemano son marciales
Otra hoja de Word
Que es el coronavirus que puede darte
Destrozar tus pulmones, destrozar
Tu vida
Este planeta de rosas húmedas
Tu mente: Instante continuidad un flujo
Entendiéndose
La mente te dice cosas, estudios,
el terror y el desprecio.
Mis poemas no son un Centro Comercial con
Hombres trabajadores que respetan
Los horarios y se peinan con gel.
Que es clara canción repetida en el cuerpo
O la voz de una revolución que todos
cantan
La mente te repite canciones, tonadas con las que
vibras. Y su Poder es Luz.
Y todo se mueve y ese movimiento es el poema.
Tus poemas se venden en el mercado, todo posee precio.
La realidad del mercado mató el arte Pérez:
florecen
lilas flores tristes en las calles.
No hay realidad misma en sí
clara, abierta, convertida en canción.
Entonces amanezco vivo, soy
La totalidad, soy lo Absoluto, soy lo Intenso.
La realidad del lenguaje crea epifanías,
dioses vivos o
muertos: la totalidad de su expresión.
Somos máquinas según un poeta que
se observó en un espejo y explotó el espejo. Todo muere y todo nace bajo
el cursor de tus ojos.
Deseas una realidad más
amplia: no solo un asteroide
en un balcón.
Yo he descubierto mi amor a la poesía como
una larga temporada en la vida,
en ese zurcir las cosas, entenderse
pensar soñar concatenar tu música
siempre eternamente combinado
a lo real en sí mismo abierto dibujando
estas calles que son
la epifanía creada desde el lenguaje como cosmos
o mero artefacto:
Y Amy Winehouse no murió de Coronavirus
yo subrayo un verso del poemario
Ello inseguro de Reynaldo Jiménez
Hoy domingo mi mente gozó de
Algunos versos & eucalipto
& soledad & epifanías como calles
& mientras en este verso pasa el sonido
de una moto tronando en la soledad
este otro es un axial o fractal
Hay que matar moscas algunas mientras
se gozan de ciertos placeres
y en este verso vuelvo a Ello inseguro
artilugio de lenguaje dijo el Jaguar
y pienso en ti mientras
ambulancias pasan & todo es muerte
& no me atrevo a dibujar el futuro:
recorto esta frase, miro por encima de mi poema,
ya es madrugada. Cierro los ojos
y los abro en el poema. Estoy en un poema
llamado Lima entrando al invierno.
Lima, 2020
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