Amy Winehouse no murió de Coronavirus
 

 Amy Winehouse no murió de Coronavirus

 

 

Mientras las ambulancias pasan por la ciudad

wiuwiuwiuwiuwiu
llevando muertos vivos llevando cuerpos
Yo pienso en ti
En las todas las veces que nos amamos.

Mientras las ambulancias pasan por la ciudad
llevando muertos vivos yo escribo escuchando a amy triste

De fin de semana calles como tonterías

Escritas hace un toque en una hoja de Word.

La realidad política del Perú es un presidente
hablando por faceboook. No entiendo nada. Empiezo a temer

que mi cuerpo aparezca mañana tumefacto,


descompuesto, herido, ¿debo tomarme
                 con humor las cosas
                 o esperar creativamente una solución del Estado?

¿El Estado también somos los miles que sufrimos por el Estado?
¿La realidad política del Perú son estos muertos
o vivos/ estos muertos son la realidad poética del Perú? Pero Yo pienso en ti
                        chiquilla perfecta tus ojos
tu cuerpo tu sexo la delgadez de tu alma y
                        esos temas antiguos que amas
este tema de amy winehouse que suena en

todo tu cuerpo que invento y deseo
y deseo nuevamente verte y no quiero repetir lo que todos los poemas repiten
             oh pero sigo aquí
destrozando la carga conceptual lucidez frascos de rabia eternas noches sin brújula
voces poéticas alcanzando el sí mismo
el sí mismo como tu cuerpo & la noche
y en la ciudad van y vuelven las ambulancias


            wiuwiuwiuwiuwiu mañana es lunes y nadie trabaja
             (o sí) no sé, sigo siendo un desempleado
busco hacer las Juliadas, según Camoes, mi amigo
              y te conquistaré con mis versos
te amo enfurecidamente amo y añoro y necesito
y mis versos son este país, planeta, repleto de sinrazón, de muertes,
             de señoras en bolsas negras cargadas
               por jóvenes directos a la fosa común

& verso la glosa del instante
que tu ser pasee como alga caliente por mis largas y              

              flacas piernas

                que siento la urgencia de amar y querer,

                besar enloquecidamente y observar.    

 A solas siempre juntos

es también el poema con el que te conquistaré,
y serás mi mujer y entonces tendremos días claros
con manteles hermosos y te veré con un hermoso y lila vestido
este invierno
inicia y pienso en ti

y pienso en todas mis novias pero no

por qué tú me
gustas más
tu cuerpo tu belleza la vida los dos andando por cualquier calle de Lima del Perú del Mundo de la realidad que sea/ y eligiendo qué película ver cenando tarde inventando

                lo real

y ahora beso tus labios carnosos

               (Las plantas carnívoras me observan
                 se ríen
                  de mis napoleónicos instintos)

Dormiré tranquilo, todavía

                sabiendo que
hay muchos
                      en las calles
sin simbolismo subrayando versos
sin ropa, sin comida, sin una lata de atún,
sin poemas mal o bien escritos,
sin el flujo de la realidad poética, según     
muchos sin ropa sin amor con sus cosas
                     andando entre los cerros
muchos que son Jaime, Carlos, Olga
pero yo duermo tranquilo y abrigado
pero, ¿hasta cuándo podré dormir
                 así? ¿acaso no es
                        una gran mentira nuestro

                    amado país?
                    todavía es tiempo de ser libres e inventar el mundo
                            cambiar lo real             

       entre los parques
El amor es la voz de Amy Winehouse
Amy Winehouse no murió de Coronavirus
                   pero sí a causa de muchas dosis

y todo eso que la llevo a la fama y a la tumba
                                       y
                      Hemos crecido amando
La necesidad del verso, su poder, su
                      frescura. Ahora quiero

apachurrarme contra ti.

Días apáticos que necesitan nuestro poder real,
esa altivez para vivir y ser luz.

                   Siguen pasando las ambulancias,
                  ¿debo gritar o ignorar el verso que
                como flama me invita a silabear la
                        sangre, el terror, el diafragma                    

 
                    del ahora?

Entonces termina la canción, apago
                  mi computadora y me tumbo en la cama.

Pienso en mañana: otro cuaderno de hojas que llenar
         palabras palabras palabras
vaya juego

                  Serio según este alemán o

Cualquier personaje equis

         Día: pantallas que ver, no te veré, no iremos
       a caminar ni a pasear ni nada por el estilo.
Mañana lunes.

Todos encerrados. Todos atados a nuestras casas.

En la calle, ningún Mario Montalbetti camina.

Dormiré ebrio en mi habitación. Mejor ebrio que
                malditamente dentro de la realidad. El
                lenguaje no posee límites. Este yo
                tampoco y todo va saliéndose de curso.
                Entonces necesitas simplemente callarte,
                El rencor es una mala forma de crecer,

                Entender que dormir
 es despertar
                  Volver a seguir dentro de la realidad
               otra hoja de Word que diagramas

En otro sistema

               Otra hoja de Word que es tu mente

              Otra hoja de Word que son Planetas

Otra hoja de

                 Word que es la necesidad de ser
voces dentro de un diálogo
                      diálogo que incendia las perspectivas

                 Las que ya de antemano son marciales
Otra hoja de Word

              Que es el coronavirus que puede darte

                Destrozar tus pulmones, destrozar

Tu vida

             Este planeta de rosas húmedas

             Tu mente: Instante continuidad un flujo

              Entendiéndose
 La mente te dice cosas, estudios,
              el terror y el desprecio.

Mis poemas no son un Centro Comercial con

            Hombres trabajadores que respetan

Los horarios y se peinan con gel.
                   Que es clara canción repetida en el cuerpo
                   O la voz de una revolución que todos
                                       cantan

  La mente te repite canciones, tonadas con las que
                   vibras. Y su Poder es Luz.
Y todo se mueve y ese movimiento es el poema.
Tus poemas se venden en el mercado, todo posee precio.
La realidad del mercado mató el arte Pérez:
                     florecen
                    lilas flores tristes en las calles.
                    No hay realidad misma en sí
clara, abierta, convertida en canción.
                    Entonces amanezco vivo, soy

 

La totalidad, soy lo Absoluto, soy lo Intenso.             

                  La realidad del lenguaje crea epifanías,
dioses vivos o
                     muertos: la totalidad de su expresión.

 

Somos máquinas según un poeta que
                   se observó en un espejo y explotó el espejo. Todo muere y todo nace bajo
                 el cursor de tus ojos.

Deseas una realidad más
                amplia: no solo un asteroide
                   en un balcón.
Yo he descubierto mi amor a la poesía como
                   una larga temporada en la vida,
                  en ese zurcir las cosas, entenderse
pensar soñar concatenar tu música
                      siempre eternamente combinado
a lo real en sí mismo abierto dibujando
                    estas calles que son
la epifanía creada desde el lenguaje como cosmos
                     o mero artefacto:

Y Amy Winehouse no murió de Coronavirus
                      yo subrayo un verso del poemario
       Ello inseguro de Reynaldo Jiménez
Hoy domingo mi mente gozó de

                      Algunos versos & eucalipto
          & soledad & epifanías como calles
& mientras en este verso pasa el sonido
de una moto tronando en la soledad

        este otro es un axial o fractal
Hay que matar moscas algunas mientras
            se gozan de ciertos placeres
         y en este verso vuelvo a Ello inseguro
artilugio de lenguaje dijo el Jaguar
                    y pienso en ti mientras

ambulancias pasan & todo es muerte
               & no me atrevo a dibujar el futuro:
recorto esta frase, miro por encima de mi poema,

                ya es madrugada.   Cierro los ojos

y los abro en el poema. Estoy en un poema
                  llamado Lima entrando al invierno. 


Lima, 2020